وأحلُم أنّ أطفالاً يتشمّسون في العدم ولا يغتسلون بماء الاحتمالات في برِكةِ ظهري. أطفالٌ بعيدون عن نهر التراب وخرير العظام. أطفالٌ مثل الحجارة لا دمٌ يصعدُ بهم نحو السماء. أطفالٌ مثل أبديّةٍ انتحرتْ من الظمأ، ومثل غاباتٍ يقضمُها الليل الجائعْ. أطفالٌ لحكايةِ التعَبِ من اللاشيء. وقلتِ لي: لماذا تخافُ العادة؟ قلتُ: لا أريدُ لإمرأةٍ أن تخوضَ في دمي. فارحليّ بحِليَّ النهار، واتركي لي الليلَ على الفراش عارياً. ونمتِ مكسورةً كبندقيةٍ في الحرب. وكنتُ أُسنِدُ الياسمينَ الحزينَ على أعتاب شفتيكِ بالقبُلات النائماتِ كالأغنيات في الوتَرْ. وتفرُّ الدموعُ من النافذة، وتسقطُ على قناديلِ الشجر. شعرُكِ على الرصيف، شعرُكِ رصيفٌ طويلٌ للسَحَرْ. وأذكرُ أنّي أحببتُكِ مرّتين. رائحةُ الموْج في يديْكِ الرمليّتين تهيّئُ البحرَ للسفرْ، ويقظةُ النعناع تحت إبطيْكِ تطردُ النعاسَ عن جدرانِ رجولتي. وكنتُ أراكِ تتموَّجينَ كالحُلْمِ في أقاصي الروح الممدَّدةِ كالسفُنِ الغارقة. انقسمْتُ على نفسي كثيراً. هي حبْكةُ الشرايين لمسرحيّةِ الجسْم المعافى، قلتُ لكِ. لعُمْرٍ يمرُّ كخيطٍ من خيبةِ النايات في الحجر. لجرحٍ في الماء يصبُّ أوجاعَه في كَبدِ المطر. انقسمْتُ على نفسي، ولم تنقسِم خلايايَ. وأرى نفسي في نفسي أقتربُ من أطفالٍ يتشمّسون في العدم، وأغتسلُ بماء احتمالاتهم في بِركة ظهري الجافّة.